Hojas caídas
Tarde de hojas caídas, de sueños inertes, utopías dormidas que muerden, desgarran y desangran en la fría noche del milenio, tan global, tan muerto, tan ajeno. Mientras la lluvia, sangre de estrellas clavada en el pecho gota a gota nos devora las ganas, los años, los caminos. Hoy, mañana, después y más allá de nuestros violados sueños quizá la muerte nos devuelva el aire que hoy nos falta.
