Hojas caídas

Tarde de hojas caídas, de sueños inertes,

utopías dormidas que muerden, desgarran y desangran

en la fría noche del milenio, tan global, tan muerto, tan ajeno.

Mientras la lluvia, sangre de estrellas clavada en el pecho

gota a gota nos devora las ganas, los años, los caminos.

Hoy, mañana, después y más allá de nuestros violados sueños

quizá la muerte nos devuelva el aire que hoy nos falta.